Как печальна привычка откладывать жизнь на потом. Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы, Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом. Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы? . К веткам голых деревьев на нитке привязан листок, Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето. Точно знаем - срок годности краски давненько истёк, Но рисуем для публики миф: "Как мы счастьем согреты". . Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту, Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем. А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту, Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в…