Развлечения
города

Знакомства

ГОРЯЩИЕ ТУРЫ

в Турцию, Египет, Китай, Тайланд и другие страны от 9900 рублей
Подробнее

Milkandsnow.ru

находки со всего интернета, красивые фотографии, интересные места.
Подробнее

Стихи Вероники Тушновой

простоквашка | 21 декабря 2008 г. |

Городская лирика | 1285 просмотров | 14 баллов ?

Вероника Михайловна Тушнова родилась 14 марта 1915 года в Казани в профессорской семье. Там же окончила школу. С детства писала стихи и увлекалась живописью. Затем вместе с семьей переехала в Ленинград и по желанию отца поступила в медицинский институт. В 1941 году она поступает в Литературный институт им. М.Горького, но учиться не пришлось. Началась война, Вероника Тушнова стала работать в госпиталях, имея на руках маленькую дочь и больную мать. С 1945 года начинают печататься ее поэтические сборники.

Последний сборник "Сто часов счастья" был посвящен поэту Александру Яшину. Никто не знал где и когда они познакомились и как возникла их огромная и горькая любовь… Встречаться открыто они не могли – Яшин был женат, растил четверых детей. Они ездили вместе в лес, жили в деревнях, ночевали в охотничьих избушках. А когда возвращались, Яшин, чтобы не афишировать отношения, просил Веронику выходить за две-три остановки до Москвы. Несмотря на все усилия Александра Яшина сохранить их отношения в тайне, ему это не удаётся и он прекращает свои встречи с Вероникой.

Умерла Вероника Тушнова в 50 лет, 7 июля 1965 года, от рака. Яшин был потрясен смертью Вероники и напечатал в «Литературной газете» некролог. Там он посвятил ей стихи, в которых есть и такие строчки: «Вот теперь-то время любить».

Через три года после своей любимой умер, тосковавший до последних дней, Александр Яшин. Диагноз звучал также зловеще - "рак"

Не отрекаются любя.

Ведь жизнь кончается не завтра.

Я перестану ждать тебя,

а ты придешь совсем внезапно.

А ты придешь, когда темно,

когда в стекло ударит вьюга,

когда припомнишь, как давно

не согревали мы друг друга.

И так захочешь теплоты,

не полюбившейся когда-то,

что переждать не сможешь ты

трех человек у автомата.

И будет, как назло, ползти

трамвай, метро, не знаю что там.

И вьюга заметет пути

на дальних подступах к воротам...

А в доме будет грусть и тишь,

хрип счетчика и шорох книжки,

когда ты в двери постучишь,

взбежав наверх без передышки.

За это можно все отдать,

и до того я в это верю,

что трудно мне тебя не ждать,

весь день не отходя от двери.

Осчастливь меня однажды,

позови с собою в рай,

исцели меня от жажды,

подышать немного дай!

Он ведь не за облаками,

не за тридевять земель,-

там снежок висит клоками,

спит апрельская метель.

Там синеет ельник мелкий,

на стволах ржавеет мох,

перепархивает белка,

будто розовый дымок.

Отливая блеском ртутным,

стынет талая вода...

Ты однажды

ранним утром

позови меня туда!

Я тебе не помешаю

и как тень твоя пройду...

Жизнь такая небольшая,

а весна - одна в году.

Там поют лесные птицы,

там душа поет в груди...

Сто грехов тебе простится,

если скажешь:

- Приходи!

Я ЖЕЛАЮ ТЕБЕ ДОБРА!

Улыбаюсь, а сердце плачет

в одинокие вечера.

Я люблю тебя.

Это значит -

я желаю тебе добра.

Это значит, моя отрада,

слов не надо и встреч не надо,

и не надо моей печали,

и не надо моей тревоги,

и не надо, чтобы в дороге

мы рассветы с тобой встречали.

Вот и старость вдали маячит,

и о многом забыть пора...

Я люблю тебя.

Это значит -

я желаю тебе добра.

Значит, как мне тебя покинуть,

как мне память из сердца вынуть,

как не греть твоих рук озябших,

непосильную ношу взявших?

Кто же скажет, моя отрада,

что нам надо,

а что не надо,

посоветует, как же быть?

Нам никто об этом не скажет,

и никто пути не укажет,

и никто узла не развяжет...

Кто сказал, что легко любить?

Надо верными оставаться,

до могилы любовь неся,

надо вовремя расставаться,

если верными быть нельзя.

Пусть вовек такого не будет,

но кто знает, что суждено?

Так не будет, но все мы люди...

Все равно - запомни одно:

я не буду тобою брошена,

лгать не станешь мне, как врагу

мы расстанемся как положено,-

я сама тебе помогу.

Бывало все: и счастье, и печали,

и разговоры длинные вдвоем.

Но мы о самом главном промолчали,

а может, и не думали о нем.

Нас разделило смутных дней теченье -

сперва ручей, потом, глядишь, река...

Но долго оставалось ощущенье:

не навсегда, ненадолго, пока...

Давно исчез, уплыл далекий берег,

и нет тебя, и свет в душе погас,

и только я одна еще не верю,

что жизнь навечно разлучила нас.

Одна сижу на пригорке

посреди весенних трясин.

...Я люблю глаза твои горькие,

как кора молодых осин,

улыбку твою родную,

губы, высохшие на ветру...

Потому,— куда ни иду я,

и тебя с собою беру.

Все я тебе рассказываю,

обо всем с тобой говорю,

первый ландыш тебе показываю,

шишку розовую дарю.

Для тебя на болотной ржави

ловлю отраженья звезд...

Ты все думаешь — я чужая,

от тебя за десятки верст?

Ты все думаешь — нет мне дела

до озябшей твоей души?

Потемнело, похолодело,

зашуршали в траве ежи...

Вот уже и тропы заросшей

не увидеть в ночи слепой...

Обними меня, мой хороший,

бесприютные мы с тобой.

Гонит ветер

туч лохматых клочья,

снова наступили холода.

И опять мы

расстаемся молча,

так, как расстаются

навсегда.

Ты стоишь и не глядишь вдогонку.

Я перехожу через мосток...

Ты жесток

жестокостью ребенка —

от непонимания жесток,

Может, ни день,

может, ни год целый

эта боль мне жизнь укоротит.

Если б знал ты подлинную цену

всех твоих молчаний и обид!

Ты бы позабыл про все другое,

ты схватил бы на руки меня,

поднял бы

и вынес бы из горя,

как людей выносят из огня.

Я поняла,—

ты не хотел мне зла,

ты даже был

предельно честен где-то,

ты просто оказался из числа

людей, не выходящих из бюджета.

Не обижайся,

я ведь не в укор,

ты и такой

мне бесконечно дорог.

Хорош ты, нет ли,—

это сущий вздор.

Любить так уж любить —

без оговорок.

Я стала невеселая...

Прости!

Пускай тебя раскаянье не гложет.

Сама себя попробую спасти,

никто другой

спасти меня не может.

Забудь меня.

Из памяти сотри.

Была — и нет, и крест поставь

на этом!

А раны заживают изнутри.

А я еще уеду к морю летом.

Я буду слушать, как идет волна,

как в грохот шум ее перерастает,

как, отступая, шелестит она,

как будто книгу вечности

листает.

Не помни лихом.

Не сочти виной,

что я когда-то в жизнь твою вторгалась,

и не печалься —

все мое — со мной.

И не сочувствуй —

я не торговалась!

Я стою у открытой двери,

я прощаюсь, я ухожу.

Ни во что уже не поверю,—

все равно

напиши,

прошу!

Чтоб не мучиться поздней жалостью,

от которой спасенья нет,

напиши мне письмо, пожалуйста,

вперед на тысячу лет.

Не на будущее,

так за прошлое,

за упокой души,

напиши обо мне хорошее.

Я уже умерла. Напиши!

Источник: http://www.peoples.ru + http://www.litera.ru/stixiya/authors/tushnova/all.html

Поделитесь с друзьями:

{Оставить комментарий}

Стихи Тушновой входят в сокровищницу русской поэзии. Мало кто писал о любви лучше, чем она. Всем, чье сердце полно любовью, обязательно нужно ее читать. Огромное спасибо за пост! Только жаль, что мало... :)
{Ответить}

AgataD 22 декабря 2008 г. 01:46 #

..надо вовремя расставаться,
если верными быть нельзя..
только так и должно быть, только так и бывает чистота. а это чистые стихи и честные мысли.
{Ответить}

Евгения 22 декабря 2008 г. 02:34 #

Действиткльно, такие стихи - настоящее сокровище. "...Я уже умерла...". Это больно...
{Ответить}

простоквашка 22 декабря 2008 г. 07:41 #

мало, да, у нее много замечательных вещей, и не только о любви... о войне, о природе. Все, к сожалению, не влезет сюда :)
{Ответить}

АРина 22 декабря 2008 г. 09:43 #

Просто слов нет, обажаю Тушнову, давно изучаю ее лирику. Простота слога, и в то же время глубина смысла просто завораживает. Спасибо за пост!++++++
{Ответить}

Юленция 22 декабря 2008 г. 10:07 #

В чем отказала я тебе, скажи?
Ты целовать просил, я целовала,
Ты лгать просил, как помнишь и во лжи ни разу я тебе не отказала.
Всегда была такая как хотел,
хотел-смеялась, а хотел-молчала,
но гибкости душевной есть предел,
как и конец у каждого начала.
меня одну во всех грехах виня, все обсудив и все обдумав трезво,
желаешь ты чтоб не было меня,
НЕ БЕСПОКОЙСЯ, я уже ИСЧЕЗЛА
{Ответить}

Зимняя вишня 22 декабря 2008 г. 10:50 #

хорошо!
{Ответить}

hry777 22 декабря 2008 г. 12:28 #

Быть хорошим другом обещался,
звезды мне дарил и города.
И уехал,
и не попрощался.
И не возвратится никогда.
Я о нем потосковала в меру,
в меру слез горючих пролила.
Прижилась обида,
присмирела,
люди обступили
и дела...
Снова поднимаюсь на рассвете,
пью с друзьями, к случаю, вино,
и никто не знает,
что на свете
нет меня уже давным-давно.

{Ответить}

Юленция 22 декабря 2008 г. 10:07 #

Не боюсь, что ты меня оставишь
для какой-то женщины другой,
а боюсь я,
что однажды станешь
ты таким же,
как любой другой.
И пойму я, что одна в пустыне,—
в городе, огнями залитом,
и пойму, что нет тебя отныне
ни на этом свете,
ни на том.

{Ответить}

Шыша 22 декабря 2008 г. 11:01 #

Надо верными оставаться,
до могилы любовь неся (с)
При этом у возлюбленного жена и 4 детей. Мило)
Вообще, у людей неодолимая страсть к мазохизму и мозго**ству.
Стихи прекрасны, да. Но что за ними....
{Ответить}

АРина 22 декабря 2008 г. 11:12 #

Жена и 4 детей - это социальный долг. Заметьте, он их не бросил, любя другую женщину. Это под силу не каждому человеку.
А что за стихами, разве это имеет какое-то значение. Она подарила людям эти стихи, это главное.
У людей творческих, как правило, трагическая судьба, и любовь либо не разделенная, либо сложности какие-то, было бы все прекрасно, не было бы той поэзии, той лирики.
Сложности убивают в человеке лень душевную, умственную и физическую.
{Ответить}

Шыша 22 декабря 2008 г. 11:36 #

Сложности, которые человек часто сам себе создает. Будь то алкоголь, наркотики или неразделенная любовь. Или все вместе. Людям нужен допинг, чтобы творить. А лень тут не при чем)

{Ответить}

АРина 22 декабря 2008 г. 13:11 #

Что может сотворить человек под действием такого допинга как наркотик?
Только допинг - любовь - сподвигает человека на высокое искусство.
А люди становяться пассивными, им зачастую даже лень отдаться такому прекрасному чувсту как любовь.
{Ответить}

Miledi 23 декабря 2008 г. 21:50 #

Спасибо, Ирина, за отличный пост. Вы правы, только человек, окрыленный любовью, может творить. А любовь - это труд души. Не каждый желает трудиться.
{Ответить}