Когда встречаешься с хорошим словом, слогом, стихотворной строкой – появляется удивление и заинтересованность. Кто это? Кто это рассказывает о тебе, о твоих знакомых так достоверно, как ты, пожалуй и не сможешь. Не верите? Слушайте музыку стиха:

*  *  *

Молчи, район моей любви  -

Четырнадцать кварталов счастья!
Меня за локоть не лови -
Я не хочу с тобой встречаться
Ни утром, ни в разгаре дня
(А вечера теперь короче!).
Ты не разыгрывай меня
И не разгуливай до ночи.
Не засекай, район любви,
Меня на каждом перекрёстке,
В пролёты лестниц не зови,
Не пачкай в краске и извёстке,
Не отводи оконных глаз
И не топи в тени скамеек...
Ты это делал тыщи раз -
Ты не откроешь мне америк!

А? Вспомнили себя и подруг? Перенеслись в юность?

Вывалились года из вашего рюкзака? Если нет, значит, вы из другого времени. Ничего страшного.

Вот ещё волшебные строки для избранных.

Свет любви.

Не знаю, сколько ему лет
и каковы его заслуги,
но на мужчине этом свет
любви одной моей подруги.
И я не помня ничего,
что сочинил бы этот некто,
его высокое чело
толкую в пользу интеллекта.
Страданье вижу в складках губ,
в глазах высматриваю душу,
хотя они, впустивши вглубь,
сейчас же вытолкнут наружу…
Как старомодно — свет любви!
Как ординарно, как презренно!
Анахронизмом объяви,
но он сильней лучей рентгена.
Уже нас нет, уже черед
других: неведомых, небывших.
А свет от нас еще идет
дар тех,
нас некогда любивших.

Не буду вам мешать наслаждаться философией влюблённой

женщины. Как верно о том, что важно беречь.

*  *  *

Платья мои пережили тебя.
Туфли мои пережили тебя.
А говорят, непрочна ткань,
На два сезона не годна.
А говорят, на солнце стань -
И сразу выгорит она.
Крепче брезента розовый твил.
Помнишь, ты платье моё похвалил?
А говорят, а говорят –
Как люди странны и смешны, –
Что туфли на ногах горят,
Что лопаются ремешки.
Крепче железа их материал.
Помнишь, ты туфлю мою потерял?
И мы с тобой до темноты
Ее искали под дождем…
Непрочны только я и ты.
Чего мы вещи бережем?!

Вот идёт она, молодая, по нашему городу, шепчет себе какие-то строчки, и печатает нам. Я её отлично помню. Эту девочку впереди идущую. Слабо познакомиться?

Осень 

Веет осенью.

Тишина.

Я иду под чьими-то окнами,

Не усталая, не одинокая, -

Просто я сегодня одна.

Фонари надо мной зажглись.

Клены

              желтые звезды сбросили.

Я беру на память об осени

Горьковатый, в морщинах, лист.

Кто-то шепчется там, впотьмах.

Бродят парочки вереницами.

Это счастье, быть может, снится мне

Только в самых секретных снах.

Я гляжу сквозь кленовое кружево,

Прижимаю листья к груди,

Невлюбленная, незамужняя...

Это все еще впереди!

Ничего, у ней всё будет, всё произойдёт. И к нам вернётся. Открой только книжку или интернет.

*  *  *

Конец?

Нет, перерыв!

И всё еще вернется!

Иду, глаза открыв

Для мартовского солнца.

В распахнутом пальто,

С пахучими цветами.

Пусть солнцем выжжет то,

Что встало между нами.

Иду и хохочу:

Как я не понимала,

Что людям по плечу

Всё начинать сначала?

На крышах – леденцов

Весенних переливы.

И вовсе нет концов,

А только перерывы.

А вот и наша волшебница, знакомьтесь:

Жирмунская Тамара Александровна - современная писательница, автор двенадцати книг, вышедших в Москве, среди которых сборники лирических стихов: "Район моей любви", "Забота", "Нрав", "Праздник", "КИВИ".
Публикуется в России и за рубежом: журналы «Новый мир», «Континент», «Грани», „Мосты», «Крещатик», «Партнер Норд», газета «Новое русское слово», интернетовская литературная газета «Зарубежные Задворки».
Член Союза писателей Москвы и Русского ПЕН-центра. 
Член редколлегии журнала «Грани».
Лауреат премии Союза писателей "Венец" в номинации поэзия (2002). 
Живет в Мюнхене (Германия).

 1